Rues

"Monsieur est servi !"

Lewis fit une moue tout en regardant l'enseigne désignant un serpent ressemblant étrangement à celui de Shelby. Cela le fit sourire intérieurement, mais il du paraître moins heureux devant le frenchie. Lewis coupa le moteur et se cala dans le siège avant de lancer à son camarade.

"Tu me prendra un chewing-gum..."

Ca me troubla qu'il ne tape pas dans ma main.

Qu'est-ce que j'ai fais de si grave ?

On s'en tirait intact après tout.

"Ha AC/DC." Dis-je histoire de le dérider. "Higway to hell est un de mes tubes préférés."

Dans la superette se trouvait une vieille caméra de surveillance pourrie. Elle n'était même pas branchée. Franchement ça vous gâche le plaisir de voler une telle facilité.

Je mis sous le manteau après avoir préalablement arraché la sécurité magnétique : de la laque en spray faute de mieux, une rame de papier, et une télécommande bon marché que j'arrangerais plus tard.

Quant au chewing-gum je les payais ainsi qu'un sachet de chips afin de servir d'alibi.

Je sortis sans aucune difficulté. La caissière me fit un sourire en entendant mon accent.

Apparemment le fantasme du "french lover" persistait aux Etats-Unis. Ca m'arrangeait bien que cela ne me semblait pas mériter.

Je tendis les chewing-gum à Mike en ajoutant :
"Désolé pour ton engin. On était un peu à la bourre aussi. Tu connais une boutique d'informatique du genre louche ?"

Bon Mike ne faisait plus la gueule. Un point de gagner. Pendant qu'il allait se soulager, j'en profitais pour bricoler un peu.

Je jugeais plus sage de le faire dehors. Inutile de faire des saletés dans la voiture de môssieur.

D'un autre coté quand je voyais l'engin, je comprenais les précautions de Mike.

J'otais la coque de protection, pas assez discrête, et rayais le logo de la ville. Le reste attendrait un endroit plus propice au bricolage.

Michael entra dans les toilettes et il fut surpris : clean pour une épicerie de quartier. Il haussa un sourcil et chercha la faille : pourquoi chercher la faille ? Aucune idée ! Il ne chercha pas midi à quatorze heures et referma la porte pour se diriger vers le pissoir.

"Pfiouuuu..."

Il se lava les mains avec du savon, réajusta ses cheveux en bataille et remit son pull en place : la petite course l'avait légèrement déplacé. Après cette petite remise en forme et ce rafraîchissement, il sortit des toilettes pour quitter cet épicerie. Enfin c'était le plan intial ! Malheureusement, son regard fut happé par un journal "Seattle Times" et par une photo. Il haussa à nouveau du sourcil, la caissière ne put manquer cela, et tira du présentoir le journal pour lire plus précisément en rapport avec le petit titre : page 9. Sans s'en rendre compte, il lu l'article à haute voix mais plus précisément la double page de photo des soldats :



Il regardait les photos d'un œil attentif et se tut : c'était comme si il n'était plus là. Il était totalement déconnecté...

Après être venue à bout de ce foutu logo, je relevais la tête et poussais un soupir.

C'est là que je vis l'air bizarre de Mike alors qu'il lisait un truc. Il semblait ailleurs.

Et dire que je comptais faire un coup avec. Valait mieux effectuer quelques vérifications.

"Ca va ?" Demandais-je en m'approchant.

La caissière , elle, s'était totalement désinteressée de Michael , et fouillait quelque part sous son comptoir. La radio de l'épicerie, qui passait des pubs depuis dix minutes, eût l'extrème originalité de passer "Thriller" de Mickael Jackson. L'employée coupa le son en soupirant, avant de lancer avec un petit accent portoricain.

"Excusez-moi mais si je l'entend une fois de plus, c'est moi qui vais me transformer en zombi"

Un son rauque, présent dans le lointain depuis quelques instants, se fit remarquable d'autant plus que la radio ne le couvrait plus. Une vingtaine de motos apparue dans la nuit: à leurs têtes, soit c'était un groupes de Middle Class moustachus propres sur eux qui avaient bloqués il y a des années sur le film easy rider, soit c'était un gang de motards. Comme le groupe se décida à faire halte à la superette, Maurice comme Mickael eurent tout le loisir de confirmer la seconde supposition.

Mike fut happé de son souvenir par le frenchie : ce dernier eut le droit à un regard des plus noirs.

*On peut jamais me laisser tranquille ?!!!*

Il referma le journal, le replia et le remit en place lorsque la caissière avait éteinte la radio, s'attirant un regard interrogateur de la part du grand brun : chose qui l'amena à s'expliquer sans même que l'un des deux hommes ne posent de questions. Lewis sourit mais cet instant ne dura pas puisque un bruit familier l'attira : un groupe de motards se dirigeant vers la station et eux, on ne pouvaient pas les rater ! Son regard se posa sur celui qui semblait être le chef de la meute et une réplique s'échappa des lèvres du grand brun :

"Harley Davidson 1975 Shovelhead..."dit-il en regardant la moto de tête

Lewis regarda Moe puis la caissière à l'accent porto-ricaine : aucun mot ne sortit... De toute façon, Lewis ne pouvait rien faire pour l'instant.

Fait chier. On devait simplement faire quelques courses.

On avait déjà échappé à la scène apocalyptique suivi de la charge de la voirie, et voilà que nous avions droit à un remake de la chevauchée sauvage.

"Ils sont dangereux ?" Demandais-je à Mike sans trop croire à une réponse négative.

L'humour de Mike prouvait qu'il avait l'habitude de ce genre de situation.

Seulement je pensais que la bande complète constituait un trop gros morceau pour lui.

Quant à moi même si l'atirail fournit gracieusement par la mairie contenait un lourd marteau, je ne serais pas d'un grand secours.

J'étais plus doué pour défoncer les coffre-forts que les gens. Ca bouge moins, ça ne riposte-toi pas, et l'intérieur est nettement plus intéressant.

Comme disait Wong le philosophe parisien du pauvre :
"Lorsqu'un obstacle te semble insurmontable. Ne persévère pas comme un gland. Contournes le."

"Vous avez une autre sortie." Demandais-je à la caissière.

Le fait qu'elle ait zappé la première question prouvait à Lewis que ce commerce ne disposait pas d'armes.

*La poisse ! Une épicerie de latino et même pas foutue d'avoir une arme !!!*

Il regarda Moe lorsqu'il posa sa question en lui proposant un regard différent de ceux qu'il avait déjà eu par le passé. C'était à mi-chemin entre "Tu sais que t'es intelligent !" et "Merci de me faire confiance !" : toujours est-il que c'était une assez bonne idée, la meilleure pour l'instant. Au pire, Michael avait toujours son fidèle ami : son couteau de combat qu'il ne quittait pas !

La caissière eut le temps d'indiquer la porte de dérrière, qui comme son nom l'indique, se trouvait sur... le côté droit du magasin, avant que le bruit de clochette ne témoigna de l'arrivée de nouveaux "clients". En l'occurence trois motards modèle king size avec barbe et tatouage de prison de série, les coloris brun, blond et grisonnants étaient représentés. Le plus âgé des trois, le grisonant donc,se dirigea vers le le comptoir pour demander:

" 'sont où vos bères?"

Pendant ce temps ses deuxcompagnons chargeaient leurs bras de cochoneries sucrées et salées, visiblement sans vraiment choiir les victuailles. Le trio semblait totalement fair abstraction, et même n'avoir pas conscience de la présence de Michael et Maurice. Ce qui était une prouesse pour le grisonnnant qui écrasait les orteils de Maurice avec ses rangers. Celui-ci ajouta.

"Vous faites crédit."

Le fait qu'il n'y ait pas de point d'interrogation n'étant absolument pas une érreur de retranscription.

Evidemment ce n'est pas le pied de mon compagnon grand et barraqué que ce connard écrasait.

Et dire que ce genre d'enfoiré qui se mettaient à trois pour tabasser une petite vieille afin de lui tirer son sac entraient aux yeux de la société dans la même catégorie que moi : les criminels.

Je n'avais pas trop l'habitude de ce type de situation. Pourtant je conservais mon sang-froid. Faut dire que se faire traquer récemment comme un chien par les tueurs de ce foutu politicard corse m'avait quelque peu endurci.

Je jetais un coup d'oeil à Mike tout en tatant le marteau de mon ceinturon.

C'était son domaine. Il était normal qu'il choisisse le timing.