[CT]

" Tu as un moment qu'on puisse en discuter ?
J'ai envoyé ton papier au journal, mais passe au Buck dans l'après midi vers 15 Heures...Ca te vas ?



Je me tournais vers Roxann, visiblement impatiente...

- On va manger quelque chose ?

"- Oh oui et je crois que j'ai le resto parfait dans le coin ! J'espère que tu aimes la cuisine italienne."

Je me dirigeai vers la rue à droite de celle sur laquelle on se trouvait puis tout en regardant si Max me suivait, continuait de mémoire, à aller vers l'Assaggio.

Restaurant Assaggio

- Je crois qu'à l'heure actuelle je pourrais avaler de la cuisine vénusienne sans même me poser de question...

Va pour le resto italien alors...

Restaurant Assagio

La voiture arriva devant le SPD East, Lawrence le remarqua lorsqu'il reconnut le drapeau américain qui flottait devant le building. L'officier au volant se gara sur la parking situé à l'arrière du bâtiment et lui et son collègue firent sortir le barman.

Buckley disparut dans les bureaux pendant qu'on relevait les empreintes de Lawrence, qu'on le fouillait et qu'on le prenait en photo, tout ce par quoi il était déjà passé. Il fut ensuite amené dans une salle d'interrogatoire. Les murs étaient nus à l'exception d'un grand miroir au fond de la pièce. Un sergent était déjà là, il attendait. On installa Lawrence sur une chaise devant une table mais le sergent en uniforme ne dit rien. Il resta là à attendre.

Finalement Buckley entra en tenant un dossier à la main qu'il parcourait en marchant. Il s'installa sur la chaise en face du prévenu et, au bout de quelques instants, leva les yeux du dossier pour les poser sur Lawrence.

- Donc, monsieur Mason, vous me disiez que 'Billy', vous avait vu fermer le rideau de fer...

Il replongea les yeux dans le dossier comme pour vérifier avant de reprendre de façon abrupte. Lawrence pouvait encore sentir l'encre qu'il avait sous les doigts et grâce à laquelle on avait pris ses empreintes.

- A quelle heure était-ce ?

Le sergent restait dans un coin de la pièce et ne disait rien.

Lawrence suivit la procédure, plus catatonique qu'autre chose. Il retombait dans son passé, le 17 décembre 2003. Tout se répétait, au même rythme, sans lui laissé l'espoir que la fin serait différente cette fois-ci... A une différence près : à l'époque, il savait qu'il était coupable, il n'avait pas défendu sa cause, alors qu'aujourd'hui, on lui mettait la mort de son ami sur les bras.

Pendant qu'on prenait ses empreintes, il se répétait qu'il devait agir, qu'il devait se ressaisir, ou il allait moisir au fond d'un trou pour le restant de ses jours. Mais que faire face à l'autorité de la police?

Finalement, on l'emmena dans une salle d'interrogatoire qui ressemblait à s'y méprendre à celle dans laquelle il avait signer sa déposition neuf ans plus tôt. Un homme était là, mais il ne disait rien. Et Lawrence n'était pas dupe : ce qu'il pouvait dire n'allait pas lui sauver la mise.

Enfin, l'inspecteur Buckley entra, et s'assit devant lui. Il lui parla, mais avant même que Lawrence ne réponde, il enchaina. Puis un moment se passa, et finalement le barman répondit :

- Oui, Billy m'a vu le fermer... Normalement... C'était à trois heures ou trois heures cinq, à la fermeture du Black Jack, comme chaque soir.

N'aurait-il pas dut demander un avocat? Peut-être que si, mais il n'avait ni le moral, ni ne ressentait le besoin d'en avoir un en ce moment. Une part de lui savait qu'il était fichu, et une autre lui criait qu'il était innocent et n'avait rien fait de mal.

Sans commenter la réponse, Buckey prit quelques notes et continua l'interrogatoire.

- Y a-t-il une autre issue au bâtiment dans lequel se trouve le Black Jack ?

Le regard inquisiteur du lieutenant se posa à nouveau sur Lawrence, mais comme si il avait connu la réponse, il enchaîna immédiatement avec une autre question.

- Que pouvez-vous me dire sur l'arme qu'on a retrouvé chez vous ? Un revolver Smith & Wesson 386 PD, .357 Magnum...

Le sergent restait dans son coin. Il lançait un regard rempli de rage au prévenu. Il ne devait pas aimer les tueurs de flics.

L'interrogatoire continua, et les questions se suivaient, se ressemblant étrangement dans leur simplicité.

- Oui, il y a la sortie de service, qui sert aussi d'issue de secours.

Puis vint la question fatidique, celle qui allait soit signer son incarcération à vie, soit au contraire lui permettre de s'en aller libre. Il prit une grande inspiration, puis, fixant tour à tour l'inspecteur et le sergent, il dit :

- Je n'ai jamais vu, ni encore moins touché à cette arme...

L'inspecteur allait continuer, mais Lawrence continua de parler :

- Toutefois, je suis sur que c'est un de mes clients qui l'a mit là ce soir...

Il attendit un instant, ne sachant trop quoi dire ni par où commencer, puis finalement demanda simplement :

- Puis-je vous dire tout ce que je sais, dans l'ordre?

Il savait que certaines personnes ne voulait savoir que ce qu'ils souhaitait, et non toute la vérité dans certain cas, et se mettre à dos encore plus les flics qui l'interrogeait n'était pas une idée grandiose.

Le lieutenant s'apprêtait à poursuivre l'interrogatoire quand il fut interrompu par Lawrence. Au départ, il lui lança un regard noir et s'apprêta à reprendre le contrôle de la conversation, mais finalement, il décida de le laisser faire.

D'un air dubitatif, il déposa son dossier sur la table et répondit sur un ton las.

- Allez-y.

Lawrence avait l'occasion de parler, mais il n'y avait pas grand enthousiasme à le laisser faire. Les signes que montraient le policier indiquaient qu'il n'hésiterait pas à le couper si son histoire durait trop longtemps ou si elle était trop farfelue.

Lawrence inspira, puis expira : il n'aurait pas de seconde chance. Il commença à parler, d'une voix calme, comme celle d'un homme résolu.

- Will était là depuis l'ouverture du Black Jack. Il faisait office de videur, mais surtout il empêchait la drogue d'entrer dans mon bar. Il a fait enfermer deux dealeurs qui avaient essayer de venir vendre leur saleté chez moi. Cela faisait plus de trois ans qu'il veillait au grain, et tout le monde dans le bar l'appréciait. C'était un chic Type.

Il soupira, puis continua derechef avant qu'un des deux flic l'arrête.

- Il s'est surement fait tuer à cause de ça d'ailleurs... Mais en tout cas, hier soir, un autre flic est venu dans le Black Jack : l'inspecteur McBride. Il a commencer avec des sous-entendu, comme quoi "Will était un con, et que maintenant qu'il n'était plus là, le bar était sans protection, etc..." bref, il voulait clairement que je paye pour qu'il protège mon établissement.

Il soupira de nouveau, et continua :

- Je lui ai dit que je réfléchirait, et il m'a donner sa carte... Elle a été prise lors de la fouille, vous pouvez vérifier, je l'avais dans ma chemise. Il est donc parti, puis quelque dizaines de minutes plus tard, un gamin, de dix neuf ans environ, est arrivé. Il a commander une bière, mais quand je lui ai demander sa carte d'identité, il s'est désisté et a commander un Coca. Je ne connais que son prénom : Mike.

Un nouveau regard vers le sergent, et Lawrence reprit :

- Peu après, un pauvre gars est rentré, et est aller directement voir ce Mike. Il a sortit une grosse somme d'argent, plusieurs centaines de dollars à ce que j'ai vu, et les lui à filer. En contrepartie, le gamin lui a filé un paquet que j'ai pas put voir, à cause de la coupure de courant. Puis le gars est reparti comme il était venu. Peu après, rebelote, avec une fille qui ressemblait à une pu... à une prostituée.

Il s'arrêta un moment, autant pour reprendre son souffle que pour voir si les hommes allaient l'arrêter ou le laisser continuer, ou même poser des questions.

Les deux policiers roulèrent des yeux plusieurs fois pendant les explications de Lawrence, quand ce dernier parla de McBride, du dealer et de la prostituée. Quand le prévenu fit une pause, le sergent fit pour la première fois entendre le son de sa voix, il s'emporta et l'empêcha de continuer.

- C'est n'importe quoi ! Lieutenant, on va pas continuer à écouter ces conneries ?

Le lieutenant secoua la tête en regardant Lawrence, d'un air de réprobation. Il répondit sur un ton calme, presque paternaliste.

- Le sergent a raison, monsieur Mason. Vous voudriez nous faire croire qu'un dealer s'est installé au milieu de votre bar et s'est mis à distribuer sa marchandise aux yeux de tous, sans prendre la peine de se cacher ?

Buckley replongea quelques secondes dans ses notes avant de continuer.

- L'inspecteur McBride est un membre respecté du SPD East. Sans doute avez-vous mal interprété ses propos...

Le sergent compléta d'un air sarcastique.

- C'est toujours plus facile d'accuser un flic que de reconnaître qu'on est coupable de meurtre et faire vingt ans de cabane.

Le lieutenant ignora la remarque de son collègue et reprit l'interrogatoire.

- Monsieur Mason, vous arrive-t-il de consommer des substances illicites ?

Lawrence les regarda, et soupira. Évidemment, ils ne le croyait pas. Mais c'était pourtant là sa seule porte de sortie, c'est pourquoi il continua malgré tout.

- Oui, il dealait au milieu de mon bar, sans même se cacher. Et tout le bar en as été témoin. Plus de dix personnes l'ont vu, tout comme ils ont vu aussi McBride revenir et parler à ce dealeur. Vous pouvez vérifier auprès de Billy, et des autres habitués, je vous donne même une liste des gens qui était là si vous voulez. Et non, je ne prend jamais de substance illicite, faites moi une analyse si vous voulez.

Il soupira, puis baissa les yeux, et dit :

- Vérifiez ce que je dit auprès des clients d'hier soir, et je pourrais finir de vous décrire la soirée...

Il sous-entendait que ce n'était pas fini, mais est-ce que ces flics allaient faire leurs boulots? S'ils ne le faisait pas, Lawrence se tairait de toute manière. Il avait droit à un avocat, et lui au moins l'écouterait.

Le lieutenant soupira.

- Nous vérifierons.

Le sergent secoua la tête d'un air réprobateur. Il ne voyait visiblement pas l'intérêt de perdre son temps à ça.

- Mais vous nous parlez de la soirée d'hier, monsieur Mason, à ce moment-là, Will Bert était mort depuis quarante-huit heures, ce n'est pas les éventuelles affaires de deal de la soirée d'hier qui vous amène ici.

Le lieutenant plongea une nouvelle fois les yeux dans son dossier.

- En 2004, vous avez été condamné à cinq ans de prison à New York pour homicide involontaire.

Buckley fixa à nouveau son suspect.

- Il vous est donc déjà arrivé de tuer sous le coup de la colère, monsieur Mason ?