Le bus s'arrêta dans un quartier black comme dans toutes villes aux USA. Un ramassis d'immeubles encrassés ou de maisons collées d'où résonnent de la musique rap ou reggae à longueur de journée. Une atmosphère pesante se fait ressentir, et la tension augmente quand on voit des bandes de 15 jeunes tenant les murs ou vagabondant sans rien foutre. Je connais ce genre de quartier, et dès que ma Timberland se posa sur le bitume je ressentis la même sensation qu'a New York. C'est un mélange de stress et à la fois de bonheur, car je me sens bien dans ces quartiers. Biensur qu'ici je ne suis pas connu, je suis sans armes alors que la plupart des gamins de 13 ans se trimballent déjà avec un 9mm dans le baggy.
J'observe, et je peux voir un banc, où sont posés trois mecs, deux rastas et un avec le crane rasés, tirant sur un joint. De l'autre côté deux gamins faisant du bmx, et j'aperçois un petit peu plus loin un bar glauque, on dirait que y'a pas grand monde dans ce taudis.

Les Black Phoenix doivent être ici, je le sens. Mais comment les approcher ? On ne rentre pas dans un gang en arrivant devant des gangsta et en jouant du flingue. C'est pas les films de Snoop Dogg non plus et Boy'z in the Hood n'est plus d'actualité depuis longtemps. Pourtant il va bien falloir que je trouve un moyen pour les approcher. Je m'allume une clope, et quand je redresse la tête j'aperçois une caisse style Low Rider débarquer dans le quartier. A bord, une bande de latinos aux cranes rasés, arborant leurs tatouages et ayant tous des bandanas sur la tronche. La caisse s'arrete non loin du banc, et les blacks restent tranquillement assis, deux des trois latinos sortant de la bagnole. Le chauffeur laissant le contact allumer, et l'autre se tenant sur le capot de la bagnole.

J'entends des mots, de l'espagnol mélanger à de l'anglais, puis j'entends les black parler rapidement. Le ton hausse, et là mes couilles me disent que sa va charclés. Et mes couilles ne se trompent jamais.

Un coup de poing dans le nez d'un latino, et le voila au sol. Le deuxieme saute sur le black tel un lion et l'enchaine à la tête. Le latino sur le capot sort du coffre de la caisse une batte de baseball et commence à se diriger vers le black restant, le chauffeur ne bougeant pas d'un poil, les autre blacks et latinos se déchainant.

Je descide d'intervenir, et lorsque le latino se trouve à proximité de l'autre black, j'écrase ma clope au sol et court dans sa direction a grande vitesse. Le type lève son bras, et je lui enfonce ma timberland dans les côtes, sa respiration se coupant, lachant immédiatement la batte de baseball. L'hispanique au sol, les blacks étonnés de me voir arriver de cette manière ne se preocupent pas de moi et se frappent de plus belle. Quand à moi, j'enchaine l'Hispanique au sol, puis le laisse, quasi inconscient sur le trottoir aux côtés des deux autres latinos inconscient aussi, bien que les trois blacks soient bien amochés, un ayant une arcade péter, et l'autre deux ou trois côtés cassés, hurlant au sol.

Sauf que le chauffeur, commence à s'agiter dans la bagnole, et sort de la caisse, un calibre 9mm à la main. Bordel de merde, pas le temps de réagir et le coup part, un impact se trouvant maintenant dans le mur de brique derrière nous. L'hispanique va pour envoyer un autre coup, puis clack, il s'enraye. Bordel, je saisis ma chance et me jette sur lui, envoyant mon genou dans son plexus. Le plaquant contre le capot, je le prend à coup de coude dans la machoire, puis je sors mon rasoir, le collant sur son cou, en lui disant:

-Connard de latino de mes deux, retourne dans ton putain de quartier, et viens plus foutre la merde ici !

Le type me fait un signe de tête et il arrive tant bien que mal à trainer ses potes dans la bagnole, partant à toute allure, bien qu'il soit bien amoché. Je me suis pris quelques droites aussi, mon arcades est un peu amochée et ma lèvre saigne légérement rien de grave, quelques douleurs aux côtes également mais on a vu pire. J'ai eu un sacré coup de chance que le flingue du latino se soit enrayé, sinon on serait déjà plus là.

Les trois blacks me dévisagent et je me tourne vers eux, m'allumant une clope, le sang coulant légérement sur le filtre. Je tire une latte ou deux et dit:

-Sa va aller ou quoi ? Moi c'est Calvin, mais on m'appelle Cal' aussi. A peine je débarque dans cette putain de ville et voila que les embrouilles commencent...

[HRP : Merci de ne pas résoudre trop d'actions ou d'interractions avec les PNJ sans MJ, ou je vais en invalider une partie. On garde celle du post au dessus, car elles correspondant bien à l'esprit du phoenix noir, dont beaucoup de membres ne sont pas vraiment bon au combat, mais il faudrait mieux éviter que cela ne se renouvelle trop souvent. ]

Le black qui avait balancé son poing dans le nez du latino regarda Jimmy :
"Calvin ? T'es pas du coin...Moi c'est Alfred...mais on m'appelle Alf. Et voila Skull et Bob."

Il désigna les deux autres blacks de la main. Ceux-ci écoutait sans rien dire.

"T'es venu faire quoi ici, mon frère ? Foutre la merde comme ces latinos qui vendent de la drogue ou pour faire des affaires ?"

A trente mêtres derrière Jimmy, un 4x4 noir flambant neuf avec des vitres teintées s'arréta.

Le dénommé Alfred regarda Jimmy :
"Un bizness ? Hein ? Quel genre de bizness ? Tu sais frère, t'es en amérique ici, tu peux tout faire. C'est pas comme au pays... au Sierra Leone. T'es d'où d'ailleurs, toi ?"

Skull arréta de fixer Jimmy et se détendit, il se mit à surveiller les alentours et adressa un petit sourire au 4 x 4 noir derrière Jimmy.

Bob, lui, continuait de fixer Jimmy.

Les autres passants dans la rue vaquaient pour leur part à leurs occupations...

Alfred répondit d'un ton plein de dédain :
"La Jamaïque ? C'est cool d'avoir grandit dans un pays en paix...Si tu m'avais dit que ton père était un de ces gros riches pourris qui envoient leurs chiards dans les université de riches t'aurait pu te casser d'ici vite fait."

Il sortit un sachet de poudre blanche de sa poche :
"On va faire un test. Voilà de la coke. Ecoule moi tout avant ce soir et rapporte moi les 5.000 $ qu'elle vaut et on pourra peut être faire affaire. Bob va prendre soin de toi pendant ce temps-là et tu gardes le bénéfice par rapport aux 5.000 $. Marché conclu ?"

Alfred lui répondit :
"Dans le favelas ? As tu seulement une idée de ce que peut être un quartier pauvre chez moi ? Quand tout le pays se bat et que tu y trouves ce dont personne ne veut...De toute façon, je m'en moque. Tu dis que tu es bon pour vendre, montre le ! Et Bob pourra t'aider et te protéger en cas de problème où si tu violes les règles à Seattle. Tu n'es pas dans ta favelas, ici...Ne l'oublie pas. Reviens me voir ici à 19 H avec le fric."

Bob s'approcha de Jimmy :
"Tu ferais mieux de ne pas énerver Alfred, le dernier qui a joué au con avec lui s'est retrouvé la tête dans le ciment. Viens, je vais te montrer le coin que l'on réserve aux nouveaux pour les tester."

Jimmy remarqua en un coup d'oeil que Bob était armé d'un revolver qu'il dissimulait bien mal sous ses vêtements.

Bob conduisit Jimmy dans une rue peu fréquentée, sombre et mal famée, en face d'un sex-shop.

Un fois qu'ils furent arrivés, il déclara à Jimmy :
"Voilà, tu as les deux trottoirs de cette rue, tu sais comment ça marche. Moi, je vais faire quelques courses dans le magasin en face."

Il se dirigea vers le sex-shop avant d'y rentrer.

Jimmy était maintenant seul avec son paquet de drogue à vendre et ses clients potentiels à trouver. Heureusement, la présence du magasin permettait d'assurer un certain passage dans cette rue.

Une rue sombre, sans lumière, une odeur pestilentielle s'échappant des plaques d'égouts et la crasse environnante tapissant les murs de briques devenus noirs au fil du temps. Ce genre d'endroit est souvent écarté par la police, trop sombre et presque trop tranquille, c'est là que les affaires se déroulent, allant du simple deal au meurtre en tout genre. Seul magasin dans les alentours, un sex shop, en face du trottoir sur lequel nous sommes Bob et moi. Ce sex shop est surement une couverture pour les Black Phoenix, ce genre d'endroits n'est pas souvent contrôler par les flics, sauf pour des affaires de viols ou des trucs du genre, mais c'est bien moins souvent que des contrôles de bars ou d'autres établissements comme les clubs etc...

Bob s'arrête et m'explique que j'ai les deux trottoirs de cette rue. Pas de problème, il va me laisser faire mon business tranquillement. Je lui fit un signe de tête en guise d'affirmation puis il se dirigea vers le sex shop dans lequel il rentra, pour faire, quelques courses comme il m'a dit.

Moi je me cale contre un mur, une timberland au sol tandis que l'autre est plaquée sur le mur de brique. Les mains dans les poches de mon baggy, mon paquet de coke bien planquée sous mes vêtements, j'attend la venue de n'importe quelle junkie en manque.

J'attends bien une bonne dizaine de minutes, déjà deux clopes de faite, les mégots étant écrasés au milieu de tant d'autre sur le trottoir, j'aperçois un type d'une quarantaine d'année. Habillé sommairement, on pourrait presque dire que c'est un clochard, mais ces attitudes me démontrent bien qu'il a plus le profil d'un junkie qu'autre chose: je peux voir que sa main droite tremble légèrement et qu'il cligne ses yeux beaucoup trop, il est en manque. Et sa se voit quand le type arrive à ma hauteur, une voix tremblante, des mots qui ont du mal a être aligné, tremblant comme une feuille il s'adresse à moi difficilement, ses yeux injectés de sang me dévisageant:

-T'a...quoi... ? Du...crack... ?

Mon regard ne le quitte pas du sien, et je répond calmement, saisissant quand même à tout hasard mon coupe choux se trouvant dans ma poche, si il tente la moindre connerie, un coup dans la trachée et c'est de l'histoire ancienne.

- Non là c'est de la pure blanche tu vois ? Un putain de produit man et sa te fera mille fois plus planer que ton crack. Il t'en faut pour combien ?

Je reste prudent face au junkie, on ne sait pas quelle genre de réaction il puisse avoir. Et pour l'attrayer un peu plus, je fous ma main dans mon dos, le type ne s'en rendant même pas compte, et j'arrive a sortir du paquet de coke que je referme avec une seule main, un petit peu de coke sur le bout de mon index. Le type me regarde avec des yeux envieux, je luis dis:

-Tiens goutte ça, j'tassure que tu vas pas le regretter...

Le type saisit la coke se trouvant sur le bout de mon doigt et il met tout sous la langue, goutant ainsi la coke. Un sourire s'affiche sur son visage, le type à l'air d'être satisfait. Je jette tout de même un coup d'œil dans la rue, je suis seul et pas la moindre ruelle trop proche de moi. Personne n'est aux alentours et il ne peut rien se passer. Je ne quitte pas des yeux non plus le junkie face à moi, mon rasoir prêt à être servit, mon poing pouvant également s'enfoncer dans sa trachée au moindre problème.

-T'en veux pour combien ?

Ma dernière question dont j'attend la réponse, ne quittant pas des yeux le type face à moi, prêt à agir en temps voulu.

[HRP : Pour info, tu disposes d'un sachet de 100 grammes d'héroïne]

Le camé profitait avec délectation de l'échantillon dont Jimmy lui avait fait profité.
Il répondit :

"300 $ les 10 grammes, cela te va ? Je t'en prend 30 grammes à ce prix-là."

Jimmy était méfiant, mais il constata qu'il n'y avait pas de raison de s'inquièter, un rapide contrôle permettait de constater que le junkie n'était pas armé et pas en état de se servir d'une arme, tellement il semblait en manque.

Le seul problème était que ses réactions pouvaient sembler imprévisible.

Il regarda Jimmy avec un regard avide en attendant sa réponse.

Le junkie secoue la tête :
"Mais j'ai besoin de cette dope, je n'ai que 900 $ à te payer. Allez donne moi 30 grammes, ou même 20 grammes, je suis au bout du rouleau."

Jimmy ne pouvait pas dire le contraire, il était manifeste qu'il était en manque, tellement il tremblait.

Afin de montrer sa bonne foi, l'homme sortit une liasse de billets pour un montant de 900 $ et la tendit à Jimmy :
"Ca te va pour cette fois ? Et la prochaine fois je te l'achète à 600 $ les 10 grammes ?"

Il implorait presque Jimmy en lui remettant les 900 $ dans sa main.

Bureau de Joshua Buckwee

Joshua arriva finalement à Blood Hood Street, un quartier à l'ambiance afro-américaine où il y avait déjà eut plusieurs arrestations de Phénix Noir. Il ne pouvait pas se ramener comme une fleur et dire à qui voulait l'entendre qu'il cherchait le patron de l'organisation. Aussi, il décida de trainer dans la rue à l'affut du moindre signe. En premier lieu, Buckwee décida de trouver une des prostitués et de la cuisiner un peu. Si ça ne donnait rien de bien concret, il se voyait déjà entrain de tabasser un mac. Mais il espérait bien avoir des réponses avant. Puis par-dessus tout, il ne voulait pas rester trop longtemps dans le coin, il avait l'impression de faire un peu tâche au milieu de la population locale. Il sentait que les ennuis n'allaient pas tarder à arriver...